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KAPITEL 20
Es war ein schöner Abend, so warm, dass er seinen Mantel über den Arm geworfen und nicht
sogar seinen Seidenschal um den Hals. Da schlenderte er nach Hause, rauchte seine Zigarette,
zwei junge Männer im Frack an ihm vorbei.
Er hörte einen von ihnen an die anderen flüstern: "Das ist Dorian Gray."
Er erinnerte sich, wie zufrieden er zu sein, als er darauf hingewiesen, verwendet werden, oder starrte, oder
darüber gesprochen.
Er war müde des Hörens seinem eigenen Namen jetzt. Die Hälfte der Charme des kleinen Dorfes, wo
er hatte schon so oft in letzter Zeit war, dass niemand wusste, wer er war.
Er hatte oft das Mädchen, das er gelockt, ihn zu lieben, daß er arm war, hatte gesagt, und sie
hatte ihm geglaubt.
Er hatte sie einmal, dass er böse wurde gesagt, und sie hatte ihn ausgelacht und beantwortet
dass böse Menschen waren immer sehr alt und sehr hässlich.
Was für ein Lachen hatte sie - genau wie eine Drossel singt.
Und wie hübsch sie war in ihrem Baumwoll-Kleider und ihre großen Hüte gewesen!
Sie wusste nichts, aber sie hatte alles, was er verloren hatte.
Als er nach Hause kam, fand er seinen Diener wartet für ihn.
Er schickte ihn ins Bett und warf sich auf dem Sofa in der Bibliothek und begann,
denken über einige der Dinge, dass Lord Henry zu ihm gesagt hatte.
War es wirklich wahr, dass man sich nie ändern?
Er fühlte eine wilde Sehnsucht nach dem ungefärbten Reinheit seiner Kindheit - seine rosa-weiß
Kindheit, wie Lord Henry einmal nannte.
Er wusste, dass er sich getrübt, füllte seinen Geist mit Korruption und bestimmten
Entsetzen seiner Phantasie;, er habe einen schlechten Einfluss auf andere gewesen und hatte
erlebt eine schreckliche Freude darüber, so, und
dass das Leben, das seine eigene überquert hatte, war es die schönste und die meisten vollständigen
der Verheißung, dass er zu Schanden. Aber es war alles unwiederbringlich?
Gab es keine Hoffnung für ihn?
Ah! in was für eine monströse Moment des Stolzes und der Leidenschaft, die er gebetet hatte, dass das Porträt
sollte die Last seiner Tage tragen, und er halten die unbefleckte Glanz des unversehrten
Jugend!
Alle seine Fehler waren darauf zurückzuführen, dass. Besser für ihn, dass jede Sünde seines Lebens
gebracht hatte seine sicher schnelle Strafe mit sich.
Es war Reinigung in Strafe.
Nicht: "Vergib uns unsere Sünden", sondern "Smite uns für unsere Sünden" sollte das Gebet des Menschen
zu einem höchst gerechten Gott.
Die kunstvoll geschnitzter Spiegel, Lord Henry hatte ihm gegeben, so viele Jahre her,
wurde auf dem Tisch, und die weiß-limbed Cupids lachten um ihn herum wie früher.
Er nahm es, wie er in jener Nacht des Grauens getan hatte, als er zunächst fest, die
Veränderung in der fatalen Bild, und mit wilden, reiß-gedimmt Augen blickte in seiner polierten
Schild.
Einmal hatte jemand, der schrecklich liebte ihn, um ihn einen verrückten Brief geschrieben, endend
mit diesen Götzendienst Worten: "Die Welt ist verändert, weil Sie aus Elfenbein gefertigt und
Gold.
Die Kurven von Ihren Lippen die Geschichte umzuschreiben. "Die Sätze kam zurück, um sein Gedächtnis, und er
wiederholt sie immer und immer bei sich.
Dann hat er verabscheut seine eigene Schönheit, und warf den Spiegel auf dem Boden, Schotter
es in Silber Splitter unter seiner Ferse.
Es war seine Schönheit, die ihn ruiniert, seine Schönheit und die Jugend, er habe gebetet
für. Aber für diese beiden Dinge, könnte sein Leben
wurden frei von Makel.
Seine Schönheit war ihm nur eine Maske gewesen, seine Jugend, sondern eine Verhöhnung.
Was war Jugend am besten? Eine grüne, eine unreife Zeit, eine Zeit der seichten
Stimmungen und kränklich Gedanken.
Warum hatte er seine Livree getragen? Jugend hatte ihn verdorben.
Es war besser, nicht an die Vergangenheit denken. Nichts könnte das ändern.
Es war von sich selbst und seiner eigenen Zukunft, die er zu denken hatte.
James Vane war in einem namenlosen Grab in Selby Friedhof versteckt.
Alan Campbell hatte sich selbst erschossen eines Nachts in seinem Labor, aber noch nicht enthüllte die
Geheimnis, dass er gezwungen worden war, zu wissen.
Die Aufregung, wie es war, würde über Basil Hallward Verschwinden bald vorbei
entfernt. Es war schon schwindet.
Er war sehr sicher dort.
Auch, ja, es war der Tod von Basil Hallward, dass die meisten auf seine Meinung gewogen.
Es war der lebendige Tod seiner eigenen Seele, die ihn beunruhigt.
Basil hatte das Porträt, das sein Leben überschattet gemalt hatte.
Er konnte ihm nicht verzeihen, dass. Es war das Porträt, das getan hatte,
alles.
Basil hatte Dinge gesagt zu ihm, die unerträglich wurden, und dass er noch mit zu tragen
Geduld. Der Mord war einfach der Wahnsinn eines bereits
Moment.
Wie bei Alan Campbell, hatte seinen Selbstmord seine eigene Tat gewesen.
Er hatte beschlossen, es zu tun. Es war ihm nichts.
Ein neues Leben!
Das war, was er wollte. Das war, was er wartet.
Sicherlich hatte er es begonnen schon. Er hatte ein unschuldiges Ding verschont, jederzeit
Rate.
Er würde nie wieder verführen Unschuld. Er wäre gut.
Als er von Hetty Merton dachte, fing er an zu fragen, ob das Porträt in das verschlossene Zimmer
verändert hatte.
Sicherlich war es nicht immer so schrecklich wie es gewesen war?
Vielleicht, wenn sein Leben wurde reine, würde er in der Lage sein, jedes Zeichen des Bösen Leidenschaft zu vertreiben
aus dem Gesicht.
Vielleicht die Zeichen des Bösen war schon verschwunden.
Er würde gehen und schauen. Er nahm die Lampe vom Tisch und kroch
nach oben.
Als er die Tür entriegelte, ein Lächeln der Freude über seinen seltsam jung wirkenden huschte
Gesicht und blieb einen Moment lang über seine Lippen.
Ja, er würde gut sein, und die abscheuliche Sache, die er weg war es keine versteckten
mehr zum Schrecken für ihn sein. Er fühlte sich, als ob die Last war von aufgehoben
ihn bereits.
Er ging in leise und schloss die Tür hinter ihm, wie es seine Gewohnheit war, und zog das
purple hängen von dem Porträt. Ein Schrei des Schmerzes und der Entrüstung brach aus
ihn.
Er konnte sehen, keine Änderung, außer dass in den Augen lag ein Ausdruck von List und in der
Mund die gebogene Falte der Heuchler.
Die Sache war noch Ekel - mehr Ekel, wenn möglich, als zuvor - und
Der scharlachrote Tau, der die Hand gesichtet schien heller und mehr wie Blut neu
verschüttet.
Dann hat er zitterte. Wäre es bloß Eitelkeit, die ihn gemacht worden war
Sie seine eine gute Tat? Oder der Wunsch nach einer neuen Sensation, wie Lord
Henry hatte angedeutet, mit seinem spöttischen Lachen?
Oder dass Leidenschaft, ein Teil, manchmal macht uns Dinge tun, feiner als wir handeln
selbst sind? Oder vielleicht all diese?
Und warum war der rote Fleck größer als es gewesen war?
Es schien wie eine schreckliche Krankheit über die runzligen Fingern eingeschlichen haben.
Es war Blut auf den gemalten Füßen, als ob das Ding hatte tropfte - Blut auch auf
die Hand, die nicht das Messer gehalten hatte. Gestehen?
Bedeutete es, dass er gestehen war?
Um sich selbst aufzugeben und zu Tode gebracht werden? Er lachte.
Er fühlte, dass die Idee ungeheuerlich war. Außerdem, selbst wenn er es gestehen, wer würde
ihm glauben?
Es gab keine Spur des Ermordeten überall.
Alles gehört ihm zerstört worden war.
Er selbst hatte verbrannt, was unten-Treppe wurde.
Die Welt würde einfach sagen, dass er verrückt war. Sie würden verschloss ihn, wenn er in beharrte
seine Geschichte ....
Doch es war seine Pflicht, zu bekennen, die öffentliche Schande zu leiden, und die öffentliche Sühne zu leisten.
Es gab einen Gott, der auf die Menschen aufgerufen, ihre Sünden auf die Erde als auch in den Himmel zu erzählen.
Nichts, was er tun könne reinigen ihn, bis er seine eigene Sünde erzählt hatte.
Seine Sünde? Er zuckte die Achseln.
Der Tod von Basil Hallward schien sehr wenig um ihn.
Er war von Hetty Merton dachte. Denn es war ein ungerechter Spiegel, dieser Spiegel
seine Seele, die er sah.
Vanity? Neugier?
Hypocrisy? Hätte es nichts mehr in seinem worden
Verzicht als das?
Es hatte etwas mehr gewesen. Zumindest dachte er so.
Aber wer konnte es wissen? ... Nein.
Es hatte nichts gewesen.
Durch Eitelkeit hatte er sie verschont. In Heuchelei hatte er die Maske getragen
Güte. Für Neugier willen hatte er das versucht,
Selbstverleugnung.
Er erkannte, dass jetzt. Aber dieser Mord - war es ihm Hund alle seine
Leben? War er immer von seiner Vergangenheit belastet werden?
War er wirklich zu bekennen?
Nie. Es gab nur ein bisschen Beweise links
gegen ihn. Das Bild selbst -, dass Beweise.
Er würde es zerstören.
Warum hatte er hielt es so lange gedauert? Sobald es hatte ihm Freude, es zu sehen
wandelnden und wachsenden alt. In letzter Zeit hatte er keine solche Freude empfunden.
Es hatte ihn nachts wach.
Als er weg war, hatte er mit Angst, daß andere Augen gefüllt aussehen sollte
darauf. Es hatte Melancholie über sein gebracht
Leidenschaften.
Seine bloße Erinnerung hatte viele Momente der Freude getrübt.
Es war wie das Gewissen zu ihm gewesen. Ja, es war Gewissen.
Er würde es zerstören.
Er sah sich um und sah das Messer, das Basil Hallward erstochen hatte.
Er hatte es oft gereinigt, bis kein Fleck auf sie verlassen.
Es war hell und glänzte.
Wie es den Maler getötet hatte, so würde es zu töten das Werk des Malers, und alles, was das
gemeint ist. Es wäre zu töten der Vergangenheit, und wann das war
tot, würde er frei sein.
Es wäre zu töten diese ungeheuerliche Seelenleben, und ohne seine schrecklichen Warnungen, er würde
in Frieden. Er packte das Ding, und stach dem
Bild mit ihm.
Es war ein Schrei zu hören, und ein Absturz. Der Schrei war so schrecklich in seiner Qual, die
die verängstigten Diener weckte und krochen aus ihren Zimmern.
Zwei Herren, die unten auf dem Platz vorbei waren, hielt an und blickte auf die
großes Haus. Sie gingen weiter, bis sie einen Polizisten getroffen
und brachte ihn zurück.
Der Mann klingelte mehrmals, aber es kam keine Antwort.
Abgesehen von einem Licht in einem der oberen Fenster, das Haus war alles dunkel.
Nach einiger Zeit ging er weg und stand in einem angrenzenden Portikus und schauten zu.
"Wessen Haus ist, dass Constable", fragte der ältere der beiden Herren.
"Mr. Dorian Gray, Sir ", antwortete der Polizist.
Sie sahen einander an, als sie weggingen, und spottete.
Einer von ihnen war Sir Henry Ashton Onkel.
Drinnen in der Diener des Hauses, waren die halbnackten Hausangestellten in niedrigen reden
flüstert einander. Old Mrs. Blatt weinte und rang ihre
Händen.
Francis war bleich wie der Tod. Nach etwa einer Viertelstunde, bekam er
der Kutscher und einen der Lakaien und schlich die Treppe hinauf.
Sie klopften, aber es gab keine Antwort.
Sie riefen. Alles war still.
Endlich, nach vergeblich versucht, die Tür Kraft, bekamen sie auf dem Dach und fiel
auf den Balkon.
Die Fenster lieferte leicht - ihre Schrauben waren alt.
Als sie eintraten, fanden sie hängen an der Wand ein herrliches Porträt ihres
Meister, wie sie ihn zuletzt gesehen hatte, in all das Wunder seiner exquisiten Jugend-und
Schönheit.
Auf dem Boden liegend wurde ein toter Mann, im Abendkleid, mit einem Messer in sein Herz.
Er war welk, runzlig, und widerliche Visage.
Es war nicht, bis sie die Ringe, die sie erkannten, wer es war untersucht hatte.